Нередко слышу вздохи и упрёки,
Что не о том пишу свои стихи,
Что слишком много скорбной подоплёки,
И уйма чувств, неистовых, лихих.
Что всё вокруг расшиблено и хмуро,
И я вещаю о засильи тьмы.
К тому же тяжела в стихах фактура,
Что давит непосильно на умы.
А людям хочется любви, тепла, покоя,
Достатка доброго, надёжности, друзей,
Хранить очаг и почитать героя,
Взращенного среди безвольных дней.
Признаюсь, руку положа на сердце:
И для меня желанья нет сильней!
Вот если бы добро жило за дверцей,
Её открыл бы к радости людей.
Чтоб всё вокруг тот час же заблистало,
И души заискрились добротой!
И то, что нас до судорог достало,
Накрылось вмиг могильною плитой.
Нет. Не могу с восторгом, в умиленьи,
Плести гнилою нитью кружева.
То было бы изменой, преступленьем,
И были бы ничтожными слова!
Я болен жизнью, совестью и правдой.
И сладость раболепства не по мне
Из всех наград считаю лишь наградой
Служенье истине, народу и стране!