На улице распутица весенняя,
И ветер бьет в закрытое окно.
Смотрю на фото смертное Есенина,
Из времени минувшего давно.
Тосклив и неподъемен миг, застывший.
Я от смятенья цепенею и томлюсь.
Не вяжется и режет слово "бывший",
Так много на лице усталом чувств:
Обида, удивление, печаль,
Страданье без отметин смерти,
А приоткрытые уста кричат:
"Не верьте же, не верьте же, не верьте!"
Рука, тянущаяся к сердцу,
Бледнеет обреченно на груди.
И свят и грешен образ страстотерпца
В таинстве встреч несчетных впереди.