Как и все ненавижу, люблю,
И в рулетку с судьбой не играю,
Иль средь сутолки дней томлюсь,
Иль в агонии чувств сгораю.
Пусть по стенам в потеках грязь,
И расхристанность мне не люба,
Ощущаю кровную связь
С этим миром родным и грубым.
Все мы вышли на свет из низов
Разудалой, бедовой оравой,
Откликаясь на присный зов
Набирающей мощь державы.
И теперь после мыслей благих,
После бурь, непрерывно шпарящих,
Я с тоскою гляжу на них,
Опаленных огнем пожарища.
Их бедней и несчастней нет,
И надежда для них потеряна.
Впереди ни боев, ни побед...
И таких по стране немерено.
Но смириться с бедой не могу
И с падением душ не согласен.
Как набат в воспаленном мозгу:
Не напрасен наш путь, не напрасен!